Отправлено: 13.10.09 17:19. Заголовок: Дороги Шеаля.

Дороги Предгорий, дороги Лужаек, дороги Приозёрья... и болото. Ну, то есть, болото с иногда встречающимися остатками дороги.

 Отправлено: 07.11.09 23:43. Заголовок: Хороший сон... Та-та..

Шеаль, около 50 лет назад. Дорога местного значения (неохраняема: опасайтесь вольнораспечатанных!) Арк-Некротея-Эфира

Хороший сон...
Та-так, та-так, та-так...
Мерно стучат по ухабам дороги старые колёса крытой повозки. Локен открывает глаза.
- Ну вот и проснулся наш дорогой Локи! Кстати, я вот тут прочёл где-то - так зовут какого-то мелкого божка в Белой империи. Не твой случайно родственник?
Нельт Лорен... чёртов Нельт. Улыбается, смеётся, как будто ничего не случилось. Выходит... что случилось? где я?
Нельт, сидящий на мешке с орехами рядом с обессиленным телом Локена, как будто читал его мысли.
- Мой дорогой друг, а вы вовремя проснулись! Могу поздравить вас - мы оторвались от неких преследователей, желавших наших тел, по возможности мёртвых. Конечно, пришлось с ними обойтись немного жёстче, чем планировалось... но, гарантирую, их трупы возражать не будут. Так что мы наконец свалили из этой дыры - и теперь приближаемся к...
- Где... где все?
- Ты про наших спутников? А вон, вышагивают.
Поднять голову было довольно тяжело, но Локен справился. В щели между между полотном повозки виднелась до боли знакомая дорога - та, которой он ехал сюда четыре года назад... И шесть силуэтов, как шесть теней...
...Тени прошлого, они повсюду...
- Нельт...
- Ну что, насмотрелся?
- Что случилось со мной тогда?.. Я... ничего не помню. То есть как будто помню, но... всё как в тумане.
Он поднял глаза на лицо Нельта. То словно превратилось в каменную маску, скульптуру сумасшедшего ваятеля.
- Мы нашли тебя у порога Арка. Как ты туда дотащился, понятия не имею. Вряд ли без труда. И ты... ты выглядел как выжатый хвойничный корень... Помнишь практику?
Живое и неживое. Застывшая на пороге жизни и смерти суть, и это ощущение... ощущение повелевания. И голос внутри... внутри всего.
- мы!-любим!-тебя!-Вернувший!
Мёртвые... мёртвые лица людей, как будто и не бывших никогда живыми. Маски безлицых големов, без разума, без памяти... но всё ещё с душой.
- Короче, мертвяк-мертвяком, одно слово. И... в руках ты держал это.
Локен повернул голову. На одном из мешков лежали шесть старых медальонов. Даже отсюда было видно, что один из них закрыт. Словно в тумане, он услышал слова Лорена.
- Ну что же, время не ждёт, выздоравливай. Мы массировали тебя этим песочком - чудодейственная штучка оказалась! Так что, думаю, как будем подъезжать к Эфире - ты уже ходить будешь.
- К Эфире?
И тут Нельт Лорен улыбнулся. Так улыбается хищный зверь, забравшийся в курятник.
- Да, к Эфире.

Через два дня Локен увидел Эфиру.
Через три дня Эфира - один из древнейших шеальских городов - погибла.

---

Вот как-то так. Пост ещё не раз переправлю, так что не обессудьте за какчество.

 Отправлено: 03.12.09 22:21. Заголовок: Около 50 лет назад. ..

Около 50 лет назад. Последний день Эфиры.

7 часов утра.
Часовой разглядел с городской стены Старой Эфиры, как с Болотной Дороги (Неохраняемая. Опасайтесь вольнораспечатанных!) показалось семь или восемь силуэтов конников. Они подскакали к воротам, где разделились по двое. Все были одеты в коричневые балахоны. Или это был лишь утренний сон? Часовой недоумённо пожал плечами, и задремал снова.
Светало.


8 часов утра.
Локен Шемар и Нельт Лорен входят в центральную таверну Эфиры. Они представляются земледельцами с Некротеи, заказывают кувшин Хвойничной браги. И садятся за дальний столик, шёпотом переговариваясь...
- Что нам тут нужно, Нельт? Нас ищут сейчас по всей стране, разумней было бы укрыться на время...
- Локи, хватит.
- Какого Хвойника, Нельт! Мы шли сюда, к центру страны, несколько дней по твоей указке, а ты только и делал, что молчал и улыбался! Знаешь ли, это уже надо...
И тут Нельт улыбнулся — той же лисьей улыбкой, хищной и жадной.
- Мой дорогой неумный друг, не беспокойтесь, я всё учёл. Остальные уже получили все инструкции и в данный момент выполняют свою работу. К вечеру ты узнаешь всё, что тебе нужно узнать. - Тут он как будто подсчитал что-то — В 9 часов и 13 минут, если быть точным.
- Ну, знаешь ли...
- Знаю. - Отрезал Нельт. Он подлил себе и Локену браги, и вдруг резко сменил тон, - а пока, мой дорогой друг, почему бы не поговорить о наших спутниках?
- Ребятах?
Лорен расхохотался.
- Меня поражает твоя догадливость, Локи! Ну-ка, что ты думаешь... — он сделал вид что задумался - ...об Агире Соле, нашем маленьком священнике?
Локи недоуменно на него взглянул...
А солнце уже почти встало.

9 часов утра.
Священник Храма Высокой Смерти открыл тяжёлую дверь на стук — и перед его глазами предстал какой-то щуплый мальчишка.
- Господин, здравствуйте! Почтенья просим!
Священник нахмурился.
- По утрам не подаю, - буркнул он и хотел было закрыть уже дверь...
- Не за денежной милостью к вам пришёл, но за духовной! - выкрикнул наглый ребёнок, заставив его остановиться — Историю города узнать пришёл, наставник отослал!
Старик сразу смягчился, и ответил.
- Ах, ты за этим — ну извини, бывает, не понял, — заходи, служба только через три часа начнётся. - Он пропустил мальчика внутрь церкви. - Ну-с, как тебя зовут, и о чём ты хочешь узнать?
- О кладбищах — ответил мальчик, проигнорировав первый вопрос. - О кладбищах Эфиры.
Старый священник недоумённо на него взглянул.
Солнце пробилось сквозь крыши домов и осветило старую дверь Тёмной Церкви.

10 часов утра. В закусочной на окраине города.
- ...И вот ты представляешь, Коверт, священник мне сказал, что этот дерьмовый городишко не присоединился! Не присоединился к Лиге Печати! И отныне всякий, кто после смерти будет захоронен на местных кладбищах — за огромную плату конечно — будь он трижды запечатан, но будет вне юрисдикции Некромантов!
- Агир, я не очень тебя...
- Коверт, не будь идиотом! - после третьей кружки браги Агир Сол обычно становился резок в словах — Ты хоть представляешь себе, сколько материала скопилось в этом городке?! Потрясающая энергия, потрясающий масштаб работ! Тысячи трупов, и все с печатями!
Глаза Коверта Грета и остальных Некро загорелись синхронно. Агир обвёл собравшихся взглядом своих узких и крайне живых глаз.
- Парни, вы знаете, что делать. В городе три кладбища, одно при церкви, два по окраинам. Я хочу, чтобы к двум часам дня все они были под нашим контролем. К трём — сбор в центре у Нельта. Вопросы?
Две руки поднялись — Тремс Арь и Альмен Эшавес. Первым заговорил жилистый и сутулый Альмен.
- Сол, с кем мы столкнёмся там? И правильно ли разворачивать старые могилы — на них же должно быть типа какое-то проклятье, я не знаю...
Сол нахмурился.
- Знаешь что, Альмен? Если такое проклятье и есть, то мы о нём не знаем. А если узнаем... то боюсь, с таким знанием люди долго не живут. - И мрачно закончил — Тремс, а ты что хотел?
Тремс Арь, коренастый парень с копной каштановых нечесаных волос, постучал своими неестественно длинными пальцами по столу.
- Сол, я тут подсчитал... учитывая древность могил, мы сможем удерживать большинство мертвецов максимум часов десять. Ты уверен, что это имеет смысл? За это время крайне трудно настрогать новую армию.
Щуплый священник откинулся на спинку своего стула и ответил, рассеянно улыбаясь...
- Наш общий друг и покровитель Нельт Лорен учёл и это. Нам понадобятся гораздо меньше десяти часов, чтобы навербовать новую мёртвую армию. Эфира — довольно большой город, вы не знали?
Собеседники недоумённо на него посмотрели.
А Сол лишь взглянул в окно, где в лучах набравшего силу солнца просыпался старый город... просыпался, чтобы в последний раз заснуть.

12 часов дня.
Сторожа двух окраинных кладбищ получают ранения, несовместимые с жизнью. Один из сторожей, судя по характеру раны, убит оружием, напоминающим боевую косу.
Несчастные не сопротивлялись — лишь недоумённо глядели на убивающих их юношей.
А солнце весело играло на окровавленном оружии.

13 часов дня.
В Храм Высокой Смерти снова стучатся.
- Господин священник, это опять я! Простите, что беспокою после службы, но... моему наставнику плохо!
Господин священник идёт к двери.
- Ааа, мой мальчик, это опять вы! Я уже и забыл, как вас по имени?
Последним что священник услышал в своей жизни, было:
- Я — Сол. Агир Сол. А это мой приятель Коверт. А это магия в его руках. Красиво, не так ли?
И священник недоумённо и завороженно наблюдал за ярко-зелёными огоньками в руках Коверта Грета, когда они сжигали его тело.
Было жарко. Солнце обжигало, стоя в зените.

17 часов.
- Ну что, Раздех, готов?
- Харп, готов?
- Альмен, готов?
- Тремси, готов?
- Коверт, готов?
- Не готов он, он курью ногу жует.
- Заткнись ты, Раздех! Готов я.
- Прожуй сначала, остолоп.
- Чтоб тебе с мертвяком переспать, умник!
- А чего Нельта тут нет! Сидит себе небось в таверне, девок тискает...
- Заткнитесь все! Начинаем ритуал!
И они недоумённо наблюдали за делом рук своих.
И солнце наблюдало за ними столь же недоумённо.

19 часов.
Изрядно набравшийся Локен Шемар с бодрым и трезвым как стёклышко Нельтом Лореном всё сидели в углу таверны.
- Вот видишь, Локи, мы перебрали сейчас с тобой всех наших спутников. Тремсотэ Арь — расчётлив и жаден. Харп Олиш — честолюбив и горд. Раздех Тиази — родную мать продаст ради хорошего розыгрыша. Альмен Эшавес — трус, склочник и придира. Коверт — звероподобный увалень, с аналогичными наклонностями. А Сол... Сол просто жестокая маленькая дрянь — я его порой даже побаиваюсь. Но я... я и ты — мы с тобой горы свернём! С тобой мы способны на всё что угодно! - Нельт залпом допил остатки хвойничного пойла. - С тобой мы потрясём мир!
Локи лишь кивал, почти проваливаясь в зыбкую дремоту...
Лорен же развалился на кресле, ущипнув при этом за задницу проходящую мимо служанку. Та хихикнула и, весело подмигнув, пошла дальше. В следующую секунду через дверь таверны пролетел древний как мир топор — прямо в её живот. Затем в двери показался старый скелет, одетый в невообразимые лохмотья. Раздался чей-то истошный вопль — затем ещё один.
«Вовремя» - подумал Младший Сэн Лорен.
Город умирал, недоумевая.
А солнце устало заходило над погибающей Эфирой...

21 час 13 минут.
В 21 час и 13 минут солнце село. И наступила тьма.
Окончательно проснувшийся и протрезвевший Локен недоумевающе наблюдал за толпой мертвецов, ещё утром бывших жителями Эфиры. Он оглянулся на Нельта, с мрачной улыбкой наблюдавшего за марширующей армией.
- Ты... Ты всё рассчитал!
Тот лишь расеянно пробормотал.
- Да, это так.
- Ты уничтожил нахрен к Бессмертной бабушке этот хренов город!
- Да, это так.
- Ты... Ты... ох.
И тут Нельт, взглянув на полуобморочного Локена, крикнул ему прямо в лицо.
- А теперь иди! Мы выполнили свою работу — теперь твой черёд! Следуй пути Шемаров-Костоправов — приготовь этих мертвецов к битвам. Иди и выполни свой долг — ведь нет ничего важнее долга!
«Где я слышал эти слова — думал Локен — неужели от Кинтлона? Кстати. Что с ним стало? Не помню» - и когда он шёл к мертвецам, рука всё крепче сжимала шесть медальонов, висящих на шее.

Один медальон открылся. Открылся?!

 Отправлено: 09.05.11 22:52. Заголовок: - Некро Каратель Гав..

Около 50 лет назад. Граница Шеаля и Анселя.

- Некро Каратель Гавеш близко! Разведчики Тиази видели его зелёные стяги в десяти километрах с тыла!
Утро на границе Шеаля и Анселя выдалось хмурое - каждая пылинка, каждый куст предвещал дождь. Было тихо. Нельт Лорен был сосредоточен и хмур.
- Хорошо, Сол. Харп, что у вас?
- Мы с Альменом прошлись Светлым Оком по фронту... Четыре когорты, красные знамёна. Четыре когорты гвардии Анселя, под начальством Выш-Анселя ДеГрави.
- ДеГрави? Кто это?
- Авель ДеГрави, старший гвардейский, консул Третьего Шеальского Легиона. У него ещё сын недавно родился, Эрриус...
- Харп, иногда ваша светская болтовня начинает надоедать. К делу!
Не дав Харпу Олишу договорить, Нельт поворачивается к карте местности, которую Локен до этого пару часов кропотливо вырисовывал. Затем водит по ней пером.
- Значит, с севера нас давит наш добрый друг Гавеш Каратель, жаждущий от имени шеальского наместника оторвать нам все выдающиеся части тела за маленький бенефис в Эфире и ещё нескольких городах. С юга же подводит войска ансель-гвардеец, который всю жизнь дрался с шеальцами и, наверно, на досуге удобряет ими свою ансельскую грядку... С востока... - Нельт пододвинул поближе часть карты, - с востока топи, углубляться в которые... хм, не нужно. Гораздо легче прямо сейчас сдаться Мэтру Гавешу и вкушать все его пытки - куда более лёгкая смерть. С запада же равнина, где конница Анселя не оставит от наших солдат и пыли.

Тремсотэ Арь, до этого спокойно сидевший в углу и читавший какой-то в меру древний фолиант, задумчиво посмотрел на Нельта:
- Значит, на восток? С севера и юга враг, с запада топи...
Нельт улыбнулся.
- Нет, Тремси, восток подождёт. Мы пойдём на запад. И не надо на меня так смотреть. - Он обвёл взглядом непонимающие лица остальных. - Чтобы преследовать нас в топях, анселю ДеГрави и Гавешу придётся хоть на пару часов стать единым фронтом. На равнине нас первым догнал бы Ансель, а тут... С одной стороны красные знамёна, с другой зелёные... вы когда-нибудь видели, чтобы красный с зелёным шли рука об руку?
Арь кивнул, и вернулся к чтению книги. Остальные переглянулись. Затем Харп Олиш, самый нетерпеливый из компании, сказал:
- Нельт, я не уверен, что мы точно тебя поняли... Но с запада сейчас Тиази со своей мертвой кавалерией? Он будет отрезан от нас?
Нельт повертел в руках перо, и, глядя на карту, и проговорил:
- Ах, наш шутник-Тиази... Ну что же, ему придётся сыграть что-нибудь поярче дешевого розыгрыша, чтобы выбраться из этого дерьма.
- Но... - Харп застыл. Глаза Лорена налились кровью, руки слегка задрожали - для восемнадцатилетнего подростка весьма необычное состояние.
- Молчать! Он выберется сам! А если не выберется - что же, значит он недостоин... Недостоин того, чтобы жить.
И лишь Тремси Арь едва слышно хмыкнул - остальные лишь застыли, как будто в шоке. Сол нервно перебирал пальцами подкладку безразмерного плаща, Коверт разглядывал пол, Олиш недоуменно смотрел на Лорена, Альмен прекратил увлеченно грызть ноготь, а Локи...
А Локен Шемар в тот день впервые понял - это все на самом деле. Это все - ад, где Лорен просто развлекается, посылая их всех на смерть.

Лорд ДеГрави лежит в грязи, поверженный... и смело глядит на обступающие его тени. Затем привстаёт, сначала на колени, потом тяжело выпрямляется. В руках он держит мокрый от дождя меч. Моросит, туман.
Все в сборе - Раздех Тиази сумел прорваться сквозь окружение, мрачный и забрызганный кровью - больше он никогда не улыбнется. Но возвращение его не произвело должной радости - может быть, поэтому, когда через неделю Альмена Эшавеса застрелит случайный ансельский лучник, никто особенно не расстроится. Но сейчас... Нельт говорит.
- Вы проиграли, почтенный лорд. И Старший Сэн Некро Гавеш тоже проиграл. В битве Красных Знамён гвардейских когорт Анселя и Зелёных Знамён Карателя Гавеша, победили мы - те, чьи стяги серы, как этот день. Символично, не так ли?
Нельт произносит эти слова размеренно и безэмоционально, как будто в пустоту. Лорд Анселя выставляет перед собой меч.
- Вызов! Я, Авель ДеГрави, объявляю тебе вызов, гадина! - произносит он. Из раны на щеке сочится кровь. - Пока я жив, я буду драться. Выходи один, на честный бой - попробуй доказать свою силу!
Нельт смотрит на него с искренним любопытством, как на редкое чудовище. Потом замечает, как Сол мрачно улыбается. Затем Нельт подмигивает священнику и иронично, чуть не смеясь, говорит:
- Хорошо, я принимаю вызов. Господа, отойдите, дайте место почтенному лорду.
Он видит эти испуганные взгляды - как, пойти в рукопашную с опытным, пусть и раненым бойцом! Ансель же перехватывает поудобнее меч, оглядывается, как затравленный, но не сломленный волк, затем, наткнувшись на смеющиеся глаза Лорена говорит:
- Но... ты будешь драться безоружным?
Лорен улыбнулся зловещей, удавьей ухмылкой.
- Ну конечно. Больше... больше того, никто из моих друзей не будет мне помогать.
- ?
Улыбка перешла в смех, смех перешёл в хохот, раскатистый и громкий даже в такую неприятную погоду. Остановившись, чтобы отдышаться, Нельт лишь тихо проговорил:
- А ты ещё не понял, лорд? Я буду драться один, да. Я буду драться только своими скелетами.
И только в этот момент Лорд-Ансель заметил тени, его окружающие. А когда мертвецы рвали несчастного лорда на части. Лорен лишь хохотал...

---

Ради удобства выделил речь Нельта Лорена, ближайшего друга детства моего персонажа, обычным жирным цветом, как речь главного героя. Уж больно много его тут. Извините.